Fica. Mais. Um. Pouquinho.
Dizia ela, enquanto ele a beijava como alguém que vai a um prato que atrasou para ficar pronto.
Enchia a boca.
Lá pelas tantas se levantou. Sem dizer nada saiu.
Parou no portão. Limpou o canto dos lábios.
Não a viu.
Seguiu.
Sabia que haveria tempo para a digestão.
Rezou para que fosse o suficiente.
Não seria.
Maldito amor, pensou. Sempre o confundo com a fome.
E só vejo a diferença quando já não me cabe mais nada, mas ainda me sinto vazio.
E insatisfeito.